Lançamento do Disco (Sound)

Na última sexta-feira, horas antes de vários milhares de extasiados portugueses se renderem ao encanto retro dos anacrónicos Boney M e Village People, o normalmente insuspeito (embora presunçoso) suplemento do Público singelamente intitulado Y incluía nas suas páginas uma crítica à recentemente lançada caixa que encerra, em 9 CDs e 2 DVDs, todas as gravações jamais efectuadas pelos ABBA em estúdio. E se a edição desta nefasta caixinha de Pandora é já, em si própria, motivo mais que suficiente para aterrorizar qualquer um, a nota atribuída pelo Ypsloniano crítico à mesma justifica plenamente o pânico em massa, seguido do êxodo dos melómanos para paragens musicalmente mais evoluídas, como por exemplo as savanas do Tanganhica.
A nota foi um 10. Não se trata aqui de um 10 em 100 ou, mais plausivelmente ainda, de um 10 em 8 ziliões, mas sim de 10 em 10, que é como quem diz o equivalente numérico do céu na terra.
O fenómeno, intimamente relacionado com o concerto(?) inicialmente mencionado, não é virgem, apresentando pelo contrário uma insidiosa recorrência no seio da imprensa musical: de quando em vez, um iluminado crítico em desesperada crise criativa que o distinga dos demais mortais e o confirme como arauto messiânico do Santo Graal musical entre monos embrutecidos, vai ao seu baú de ignomínias empoeiradas e saca de lá um grupo, compositor, cantor ou movimento musical que tenha sido a seu tempo alvo de um merecido asco e que, agora, seja tratado com a distância pedida pelo seu avançado estado de putrefacção. De seguida, o crítico proclama alto e bom som, sem receio de vir a ser ostracizado pela própria mãezinha, que afinal aquele é um som de qualidade e subtileza tão astuciosamente ocultas que só ele, após anos de estudo, as descobriu. Geralmente regista-se nesta fase a adesão entusiasta da maioria dos restantes críticos, receosos de serem tomados por incultos com a sensibilidade musical de gerbilhos surdos (como somos nós, restante maralha que continua convencida que os ABBA, Village People e afins não passam de poias enfeitadas com lantejoulas).
Esta espécie de revisionismo histórico musical é cíclico, e já tentou no passado branquear ícones da boçalidade do quilate de um Burt Bacharach ou de um Tom Jones. E se lhe dermos tempo suficiente, assistiremos certamente à reabilitação dos Modern Talking ou, daqui a 20 anos, à redescoberta da Britney Spears e dos Backstreet Boys como bardos maiores do lirismo do século XXI. Eu, à cautela, vou tendo a canção-tema do D’Artacão como banda sonora dos meus dias.